Previous Entry Share Next Entry
Музе.
ladygodiva77


Я знаю, что моя  - стезя поэта,
Но проза лезет в уши все равно.
Мне снится Пушкин. Догорает лето,
И комариный рой стучит в окно.

Мне снится осень. Утомленный странник
К ногам моим стоически приник.
А я аналитические грани
Оттачиваю, словно ученик.

Порядка просят рифмы. Спор мне ясен:
Теснит пространство полотно стиха.
Но передать весь опыт стих не властен -
В нем слишком мало букв несет строка.

август, 2017

Recent Posts from This Journal

  • Вокзал.

    Пожалуй, это лучшее, что мы сняли на данный момент. Я хочу говорить сегодня не о красоте места - Витебский вокзал, конечно, волшебен. А о тех…

  • Осень. Петербург.

    Если лето — это для кого-то самая настоящая «маленькая жизнь», то осень — наверное, маленькая смерть. В самом хорошем…

  • Межсезонье.

    Все началось с радуги. С той, до которой так трудно допрыгнуть. А уж перепрыгнуть которую мы и не мечтаем. Но она заняла полнеба и, наверное, это…


  • 1
Козьма Прутков: - "Стихи = галун в штаны Амура вшитый. Не рви его штанов"

Ну, да."С дуба падают листья ясеня..."

Вы видимо о чем-то своем. Да так глубоко внутри себя, аж дошло до удаления моего профиля))) Сочувствую))

Добро. Взаимудаляйтесь.

  • 1
?

Log in

No account? Create an account