Чего они ждут от меня? Скажи, чего они ждут?
Кричащих пауз и яростных взмахов руками?
Но я говорю тихо, бормочу про себя на бегу,
Я - болею, укутываясь бинтами
Слов. Я шепчу их жадно во сне
И дарю их - вскольз проходящим мимо.
Я сбрасываю их как кожу на судном дне
Без спектакля и пафосной пантомимы.
Но так принято - громче, громче поэт, кричи,
Выводи талантливо связок своих рулады,
Чтоб заметили и пришпилили, не врачи
А коллеги по цеху и родственники по складу.
Но моя молитва - мой слепой календарь-
Это катышки мелких слов между пальцев Парки.
Вдоль дорог и пастбищ, вдали от баталий жарких.
В неформат. Вдалеке от сцен. И насквозь в январь.
февраль 2019.
И пусть приходят в весну.