Мы все сейчас немного сходим с ума.
Эта весна полна скрытых противоречий.
Нет воздушной тревоги и целы дома,
Но смерть проходит, проходит по нам картечью.
Эта блокада не внемлет разуму, прошивает насквозь
Нелинейной логикой и абсурдностью восприятия.
Пышный май зеленеет и рвется в рост,
Мы сидим по домам, перебирая тихонько платья,
Понимая, что счастье теперь свелось к одному,
Радости, что выжил и дышишь. Дышишь.
А я всё письма перебираю, отходя ко сну,
И надеясь, что ты напишешь.
Твой образ стерся, я знаю, что по судьбе
Все расставлены междометия наших трелей.
И я не доверяю давно себе,
Не беру палитру, не достаю акварелей.
Я тебя придумала. И в снегопад и в град
Я ношусь с тобой словно с писаной торбой.
Но привычней всего мне оставаться гордой,
Не оглядываясь, никогда не оглядываясь назад.
май, 2020
Journal information