Кто бы мог подумать, что от этой обычной человеческой жизни можно так кайфовать.
От теплого велюрового пледа, который окутывает, ноги когда за окном приморозило. От хорошего кофе в меру разбавленного молоком. От пушистой серолапой кошки, которая поселилась в доме совсем недавно, но уже мнит себя его хозяйкой и по утрам, когда никто не видит, катается на шторах.
От того, что утренний воздух упруг, и машина завелась с первого раза.
От того что в теле сегодня ничего не болит, не колет, не щиплет, не жмет, и ноги куда-то несут и глаза куда-то глядят.
От того что чувствуешь себя трубадуром. А что нам, трубадурам, надо, кроме красивого пейзажа или вида из окна, чтобы сочинить хорошую песню? И оттого, что все хорошее на самом деле внутри, а не снаружи.
От печенки, тушеной в сметане, и шкворчащей картошки, стремительно покрывающейся золотой корочкой. А давайте купим торт? Просто так, потому что сегодня хороший день.
От того, что кого-то рядом наконец попустило, и задышал и расслабился, и улыбнулся. И хорошо ему. И хорошо тебе.
От того что дерзил, стучал ногами, кричал и вдруг успокоился, взял за руку, прижался щекой: "Мама, посиди немного рядом, просто посиди."
От того, что в каждом слове больше не три смысла, а один. И не надо ничего выдумывать. И да - это да, а нет - это нет. А что свыше...Ну вы и сами это знаете.
От того, что врачи находят в тебе что-то лишнее, а ты думаешь: "А ну и пусть. Пусть растет. Оно не плохое. Я уже узнавала. Будем, так сказать, мирно соседствовать".
От того, что три - это три, а пять - это пять. И вот это все перетекает из одного в другое. И хорошо. Просто хорошо.
От того, что можно сесть в первый попавшийся самолет и улететь к подруге, которую не видела сто лет.
А в самолете уже наконец перестать трястись. Ну сколько уже можно в нем трястись? Там ведь всё наверху давно рассчитано и осмечено, и если пора - значит пора, а если нет - так потанцуем еще, попишем, полюбим. Попьем хорошего вина с хорошим и обязательно не горьким шоколадом. И порадуемся тому, что мы еще тут. Мы еще живы, еще что-то можем.
Светлана Кутузова (с), 2020
Journal information